Inquietantes premoniciones

"Más concretamente, pasé de considerarme buen tío a mal tío al ritmo que la perspectiva de vivir con Beatriz iba haciéndose realidad. Fui a Tailandia para huir del sentimiento de culpa como quien trata de evitar su sombra, y por tortuosos caminos soy devuelto a esa tesitura. Supongo que ha pasado tiempo bastante para soportar mis verdaderos ánimos, sean cuales fueren, y tomaré ayahuasca."

                                                    (Antonio Escohotado, 60 semanas en el trópico, 2003)

Tristán viejo, bueno y simple.

que bueno podrá ser 
creer en las ánimas, almas, espíritus
que se elevan inmortales
que se funden con la lluvia


la muerte es fea y es horrible
suele oler mal, a entraña
el último aliento, que ya respiré otras veces´
se me hace injusto porque aún sigo.

Por San Jordi, un texto

1 quasideseo
1 quesideseo (que sí, deseo)
1 quisideseo (kiss y deseo)


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Un quasideseo, que sí deseo,
kiss y deseo

Apropio

Aquella noche el mar no tuvo sueño.
Cansado de contar -contó todas las olas-
quiso vivir bien lejos,
donde supiera alguien de su color amargo.





Cernuda's cover


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Madre (añicos de futuro)

El niño sale con el vendaje al tobillo y se sienta en un banco.
 
    —¡Coño! —a su madre—, trae el puto coche ya.

La madre mira al suelo. Su amiga también, se evade y se escabulle calle abajo. La madre, impertérrita por la costumbre, sin ira, siquiera se muestra avergonzada.

    —Ya voy cariño.

A todo esto suena un sonido seco, algo se ha roto. Es mi esperanza contra el suelo, viven monstruos.

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Los telespectadores callan, los ceños se fruncen, el semáforo está otra vez ámbar. A todo esto resuena un estallido seco. Es mi esperanza que se ha caído y roto.
Y es pasto de la ratas. Y se acercan los monstruos.

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La ficción es mentira

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El arte, si es moral, está amordazado y pierde.
¿Entonces todo vale?
No, no vale todo.

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"En su trágica desesperación arrancaba, brutalmente, los pelos de su peluca" (Dufoo, hijo)

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La ficción es mentira, luego en ficción puedo mentir.

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... es lo que le ocurrió un buen día a De Quincey, que vio como de pronto se liberaba del síndrome de Bartleby. Fue original en su momento la forma de doblegarlo, pues consisitió en escribir directamente sobre él*. De donde antes sólo había humo surgió...

(Vila Matas en Bartleby y compañía)

*se refiere al síndrome del No, sus excusas

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Pensó en coger el lápiz, mil veces había visualizado cómo comenzar a comenzar la novela. ¿Cómo lo hacía ellos? Seguramente con post-it escritos con los personajes y las tramas y cuando las iban hilando los movían de sus sitios o los tiraban arrugados a la papelera. Comenzó a comenzar. Pero tuvo frío. Y la casa estaba demasiado revuelta. Y había unos filetes que se iban a echar a perder. Y cogió una chaqueta y luego una manta y se detuvo a ordenar y buscó en internet un guiso que fuera fácil y rico y cogió el cuchillo de cortar...

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Somos lo que somos
                                lo que fuimos
y también
lo que intentamos ser.

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Aclimatarse

 - Winter is coming!
 - Ya te digo ¡qué biruji!
 - Yo no me preocupo, es cosa de aclimatarse.
 - Suerte la tuya. Para mí es cosa de aclimorirse.
 - Pues cuídate eso.
 - Ya lo hago, he comprado pastillas de homeopatía.
 - Cuídate eso. Y mejor usa bufanda.

- FIN -

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