sábado, 11 de noviembre de 2017

Hasta Luego, Lucas

Yo quiero ser llorando el pecadorrr
de la pradera que ocupas y gromenaguer,
fistro del duodeno, tan temprano.
Al ataqueeer de las rosas
del almendro que viene de Bonanza te requiero,
que tenemos que reír de muchas cosas,
cobarde, pecadorrr, torpedo.

viernes, 10 de noviembre de 2017

Sal


¡Papá!
Sal,
ya basta de jugar al escondite.
Sal, has ganado,
no me gusta este juego.
Ya basta de jugar
al escondite eterno.



martes, 7 de noviembre de 2017

Te extraño


Te extraño, padre, te extraño.
Siento que puedes oírme, 
pero sólo en mi cabeza.
Te cuento las cosas, como cuando actúo
como tú porque me parece tan correcto
y que me ayuda
padre
paterno
pater

viejo
viejales
tronkito

miguel
migueláñez
maikel

cuánto siento 
que sólo puedas oírme 
en mi cabeza



viernes, 3 de noviembre de 2017

Es cierto, mi padre ha muerto


Esto va uno y desaparece.
Digo, va
y muere.

Es cierto, mi padre ha muerto,
soy, oficialmente, huerfanito.

Y nadie sabe muy bien cómo decirme,
unos abrazan, lloran
otros hablan de él
escogiendo cuidadosamente las palabras.

Otros menuda racha,
otros quédate con lo bueno
algunos, compungidos,
sufren incluso más
mi pérdida.

Eso dicen sus caras
con ese pésame.

Con ese pésame
no hay quien te bese,
pienso.

Tú no tenías que morirte
y sin embargo

Tú tenías que vivir siempre
aquí, a mi lado, padre.

Sé que te descojonas
cuando hago el mono y el pitufo
y te desquicias cuando desperdicio
una vida, como esa,
que te han robado el domingo.

Lo sé porque yo soy un poco
de ese siempre en donde vives
para siempre.


sábado, 28 de octubre de 2017

Duelo


No es una riña, una pelea,
es un duelo,
un duelo a sangre,
a todo o nada.


Tú, sangre de mi sangre:
padre, voz, muralla inexpugnable
que una vez conquistada
protege al que la habita.


Con tu coraje venzo al miedo,
el vacío que dejas, con familia,
la incertidumbre que crece, con los besos.

Combato mi angustia con la risa,
tirando del carro, la flaqueza.
Combato tu muerte con mi vida.





viernes, 2 de junio de 2017

poemas de sudor

Hemos follado que era poesía
más veces que nuestros dedos
hemos folladdo que era poesía
más veces que los dedos y las uñas
más veces
que nuestros ojos y el ombligo
Más veces que costillas y vértebras
hemos follado que era poesía

hagamos poemas de sudor y caricias
tantas veces como lunares
como cabellos
como risas y dientes y miradas

poemas que se escriben y se borran
no se dicen
no salen por la boca
penetran. 

martes, 11 de abril de 2017

Déjate ser mi musa
(musa mimosa
mi musa hermosa)

Déjate amar melosa
(musa que besa
revoltosa).