El tiempo de los hombres llega a su fin,
todo lo que hacemos es viento.
Como el que me quitó el flequillo
de los ojos, padre;
como el que propagó el fuego
por mis ramas secas
ese que trae susurros y memorias
cuando agita las hojas
el viento que derribará el muro
el que moverá el barco o la solera
el viento que refrescará el estío
ese que yela hasta hacernos bailar
en invierno.
Viento y barro y luces de neón
lágrimas, hijos, cuentos pergeñados,
llega a su fin, lo saben los eones,
mas tu huracán de vida insufla
y me conmueve.
todo lo que hacemos es viento.
Como el que me quitó el flequillo
de los ojos, padre;
como el que propagó el fuego
por mis ramas secas
ese que trae susurros y memorias
cuando agita las hojas
el viento que derribará el muro
el que moverá el barco o la solera
el viento que refrescará el estío
ese que yela hasta hacernos bailar
en invierno.
Viento y barro y luces de neón
lágrimas, hijos, cuentos pergeñados,
llega a su fin, lo saben los eones,
mas tu huracán de vida insufla
y me conmueve.
